***

Когда прижимает судьба меня круто,
а жизнь обещает лишь жесткие сроки,
то я вспоминаю в такие минуты
буфет привокзальный на Дальнем Востоке.
 
Вдоль сопок вечерних, что врезались в звезды,
состав прибывает сюда из Находки.
Вокзальные зданья сияют известкой,
кассирша в дебаты вступает охотно.
 
Словцом перекинувшись с ней торопливо,
в буфет круглосуточный шел я нередко.
И здесь па полтинник цедили мне пива,
четыре сосиски бросали в тарелку.
 
Таежные сказки речушкою теплой
из темных углов торопились на стрежень,
и я сквозь очков запотевшие стекла
глядел и от холода вздрагивал реже.
 
Шоферы машинам лечили простуду;
земля принимала осенние листья;
а рядом со мной выражались, как всюду
в подобных местах: ни густей, ни ветвистей.
 
В тазу судомойка ножами бренчала,
буфетчица сдачу скребла осторожно.
А что это было? Конец ли, начало?
 Ей-богу, ответить теперь невозможно. . .