- Мы спасёмся, может быть?
- Спасёт нас сталь.
....
Шхуна разбивается о ветер,
И пальба как будто морякам слышна:
В этот миг нет никого на свете,
Кто бы больше них поверил в небеса.
Шторм - удары гневноокого титана,
Что решил со скуки в смерть сыграть,
Но мужается, как может, бесов рать,
Хоть и чувствует, что пропадать не рано.
Убивавшие и предававшие порой,
Эти люди молятся: "приди, пощада
За усердие в борьбе с неверных тьмой!"
Молятся, но не откупятся от ада.
Грозы злобные слышны повсюду,
Небо всё окрасилось в тревожный цвет,
Шхуна за волною новых груду
Отбивает; "где ты, где ты, чёртов свет?!"
Он является - видны суда османов
С тысячами вёсел и гребцов.
Люди - хуже шторма из штормОв,
И никто не тешится уже обманом.
....
- Мы спасёмся, может быть?
- Едва ль, едва ль...
В бурю
© Copyright: Веселовщина, 2017
Свидетельство о публикации №117111504941
Свидетельство о публикации №117111504941
Рецензии