Мой дед, на ложе умирая,
Сказал «Внучок, прости меня!»
За то, что мы не знали рая,
У нас лишь за душой война.
За то, что спины надрывая
С колен подняли мы страну,
За тот кровавый пот что проливали,
Когда пахали целину.
Прости за мать, что с детства в поле
Нам помогала убирать снопы.
У нас не жизнь была, а воля
И радость чистой тишины
Прощание
© Copyright: Александр Пузанов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117111501105
Свидетельство о публикации №117111501105
Рецензии