На могиле писателя Бунина
В Сент-Женевье-де Буа, апрель.
Это было давно, моя Родина
Не дала земляную постель.
Сколько здесь сыновей России,
Кто от пули в висок, кто с высоты...
Иммигранты молодые, красивые,
Но без Родины жить не смогли.
Их разлука косила нещадно.
А все больше вопрос: почему и зачем?
Революции власть беспощадно
Убирала с дороги.Есть прощение тем?
И порою тоскливо и больно,
Что народ наш, земля и страна
Утонули в крови невольно:
Брат на брата, а дальше-война.
И беречь бы, жалеть Россию,
Но, как варвары, грабят ее.
Я смотрю в ее синее небо,
Там кружит и орет воронье.
Алла Гриц-Есина
К давней фотографии
© Copyright: Алла Гриц-Есина, 2017
Свидетельство о публикации №117111510008
Свидетельство о публикации №117111510008
Рецензии