О Неблагих сидхе

Наши сердца — гранит,
Кровь же — застывший сок.
Выбелил пряди
Предутренний плащ тумана,
Тропы домой
За века поросли бурьяном.
В ночь на Самайн наша память
Берёт исток.


Рецензии