Бычки сигарет, как гильзы моей печали,
на землю падают замертво, души их стали,
дымом в лёгких, тяжёлых от успокоения,
будто в них залили цемент для погребения.
Мои лёгкие - кладбище минутного счастья,
к которому вынужден я иногда возвращаться.
Моё тело - гроб для души не умершей,
которая с каждой сигаретой всё меньше.
Дым изо рта лёгкою бабочкой вырывается,
обречённой жить пару секунд и развеяться
по лёгкому ветру, уносящему время в даль
и, вместе с дымом, унёсшему мою печаль.
Зарисовки мыслей 1
© Copyright: Владимир Духов, 2017
Свидетельство о публикации №117111407599
Свидетельство о публикации №117111407599
Рецензии
