Бесшумно перелистывая книги,
Причмокнув пальцем где-то между строк,
Он рассуждал о Боге и о Мире,
Но только это делать он и мог.
Он никогда не шёл вперёд, подняв забрало,
И не бросался в бой, разинув рот,
Зато любил Бодлера и Брентано
И чёрный, словно кофе бергамот.
Он рисовал картины вечной жизни
И раздувал, как пыль, вокруг себя слова,
А в это время в раковине кисла
Вчерашняя протухшая еда..
Он говорил - Любовь, она прекрасна!
Она планету двигает вперёд! -
Но только вот жена его была несчастна,
Забыта, брошена средь будничных хлопот.
Он был художник своей жизни тихой -
Он не любил, не создавал и не мечтал,
Он просто трогал мокрым пальцем книги
И в них про всё на свете забывал.
***
© Copyright: Ольга Чернолихова, 2017
Свидетельство о публикации №117111407208
Свидетельство о публикации №117111407208
Рецензии