В ночное время, каждый день,
Приходит мне простейший сон,
Где я хитер и сверх умен,
Где режу плоть и это плен.
Но сон ли это? Может явь?
Реальны смерти, плоть и кровь,
Не верю, это было в сне.
Сомненья лезут в разум мне.
Во страхе правды, вспомнил я,
Что был убийцей каждый день,
Что был в игру смертей влечен,
Десяток душ с собой влечя.
Внутри желания убийств,
Не ради страсти, для безумств,
Чтоб разум понял как играть
И радость плоти смог понять.
В ночное время...
© Copyright: Булат Шайдуллин, 2017
Свидетельство о публикации №117111406907
Свидетельство о публикации №117111406907
Рецензии