ноябрь семнадцатого года

Ветрено, мрачно, падает снег
Липкий, густой, красивый.
И не поверит чужак вовек
В  нашу любовь к России.

Что необычного в этой мгле,
Небо застлавшей печалью?
Или издревле мы  на игле
Радости изначальной?

В ней  растворяется личная блажь,
В ней наших предков лобзанья,
Пусть от нее и потомок  наш
Выверит  путь мирозданья.

Кони устанут, замедлив галоп,
Много сердец остынет,
Но неизбывно снежный пролог
Станет сказкою зимней.


Рецензии