человек искусства

"я - человек искусства!" -
заявлял этот темный мальчик.
вечерами он часто плачет,
открывая себе глаза.
вот закончилась ночь,
здесь пусто,
и он снова куда-то скачет ,
человечек, которому грустно,
а на небе опять гроза.
волны музыкой бьют о скалы,
и людские вокруг оскалы,
"помнишь, ты мне как-то сказала
что любовь это ерунда?"
"но ведь я - человек искусства,
и любви мне всегда будет мало,
так с каких это пор вдруг стало
что все чувства ведут в никуда?"
в это время на небе звезды
разрывались над крышей дома,
пролетали кругом машины,
загорались аэродромы,
а он также,
широким шагом.
сквозь дожди, снегопады,пожары
человек, в чьих глазах усталых
отражается небо порой.
и уже ведь совсем не мальчик,
но любовь все еще в нем скачет,
заставляет все механизмы
разгоняясь, трещать по швам.
"но ведь я - человек искусства
и все ваши больные удары
опишу как высокие чувства,
словно мудрость и жизни подарок.
и душа моя будет вечно
для меня самого сиять,
потому что, в общем, искусство
никогда не должно погибать".