Читая рецензии

У поэтов есть такой обычай:
В круг садясь, оплёвывать друг дру-га…
Магомет в Омара пальцем тыча…
Лил ушатом на беднягу ругань!
                Д. Кедрин, 1936 г.


Читаю я рецензии прикольные,
Летят и гадят, словно птицы вольные…
Как на допросе критиками мучим,
Согласен, как поэт я – недоучен.

Не жду от критиков я ничего хорошего,
Они твердят: – Писака – недоношенный!
С цензурой спорить – бесполезно,
Когда расстрельных мнений – бездна:

– Неграмотен в поэтике еврей:
Где ямб, дактиль, рефрен или хорей?
Свободный стих? Верлибр, анапест?
На них в стихах поставлен крест…

Незрел двухстрочник, т.е. дистих:
Таланта не видать, слаб стих!
Есть отклонения размеров,
И в ударениях нет меры…

Рифмует бойко он глаголы,
Стихи метафорично голы…
Трагичен юмор, весь загробный
И фабулою – низкопробный.

От нецензурной простоты,
Вянут бумажные цветы…
И выражается поэт ненормативно,
Довольно грубо, непечатно и противно!

И вывод прост: – «Он – горе-мастер,
К высокой Лире – непричастен,
Когда в стихах всё так неглубок;,
В груди у женщин киснет молоко».

 …Томлюсь в рецензиях, как в тесте,
И замечаю тайным взглядом,
У мэтров я совсем не в чести,
И не стоять мне с ними рядом.

Их творчество расписано «по нотам»,
Так почему поэт поэта нарекает «идиотом»?
Я с членами СП и вовсе не знаком,
Но в их среде слыву я – «мудаком».

Из мелочи случайной чепухи,
Из остроты критического взора,
Рождаю ироничные стихи,
И вовсе не краснею от позора.

Меня простил бы Пушкин и Барков
За смелость непристойную стихов,
Сказал бы Лермонтов: – За пошлости
      о женском теле,
Гляди, поэт, тебя подстрелят на дуэли…

Я у философа Декарта
Прочёл и помню с той поры,
Если рецензии прут, как плохая карта,
Разумней – выйти из игры.

Терпеть я буду, как радистка Кэт
                при родах,
Молчать, кусая губы в кровь,
Писать я перестану стансы, оды
Про страстную, про стариковскую любовь.

Беззвучен стану без особого труда,
Немалого достигну в этом деле,
Поскольку чистый лист не принесёт вреда,
Мой критик промахнётся мимо цели.

Молчания прекрасные моменты,
У публики сорвут аплодисменты;
Наступит счастья краткий миг:
Награда за ненаписанный мной стих.

Литстудия – мне дом родной, а не СИЗО,
Здесь судят стих твой справедливо,
Поэт-сатирик – выдохся давно,
Но запах эпиграммы – просто сила!
Стихи его подобны розам,
Хотя удобрены навозом…