Застенков жителем, их слепком неприглядным, с душо
с душой невстроенной, отвергнутою тьмою,
тащился нехотя, фигурою нескладной,
не веря крыльям, ослабевшим, пока вторил,
пока служил несвоему воображенью -
какая глупость - своему, какая малость -
не на своей же он играл, на чьей-то сцене, -
так ничего и никому чтоб не досталось,
не отдавал - с такою сблизился природой,
и вот - другая - ну, а он, а он куда же -
он так привык, чтоб чьим-то ликом год от года,
а как теперь - ведь, он не плох, и он не гад же?
ведь, он служил, весь-весь служил, до помраченья -
писал их кистью безупречные картины,
но их уж нет - всем стали жать уже мученья -
ведь, жизнь не в них да мир не стойло ж для скотины...
тогда сжимается, сутулыми плечами
накрыв себя... страшась непознанной свободы,
свои лишь тени на асфальте привечает -
тюремным узникам, увы, не знать свободы...
Свидетельство о публикации №117111307360
Игорь Белкин 15.11.2017 21:35 Заявить о нарушении
Марк Философф 16.11.2017 16:11 Заявить о нарушении