Пять сорок - в дрожащей руке
Светился луной телефон.
Проснулся в холодной тоске:
Сегодня ты вторглась в мой сон.
Ты плакала словно весна,
И волосы черным платком.
Печально шептала: "Одна,
А тот, кто со мной - незнаком".
Приснился твой сдавленный крик,
Чужое, на выдох "Прости".
Пять сорок на ярких часах
И вечность обиды в груди.
5 40
© Copyright: Темур Август, 2017
Свидетельство о публикации №117111305818
Свидетельство о публикации №117111305818
Рецензии