Руки твоей прощальный взмах

Я не сложил ещё в сундук свои печальные одежды,
И, отражая сердца стук, трепещут в сновиденье вежды.
Но сны - всего лишь только сны, в них свиты сказки и обманы,
В них зелень призрачной весны и поздней осени туманы;
В них позолота на стекле во тьме зовущего окошка,
Виденья тающего след и зелья забытья немножко.
Я этой малостью томим, из сновидений вью тропинки
Туда, где на пороге зим ещё алеет лист осинки,
Где холмик с лавочкой и крест, и шёпот - но не твой, а ветра,
И дождь всё вымочил окрест, и плачет сломанная ветка...
Была бы кисть послушна мне, я б написал поверх страданий,
На белой матовой стене, как фреску, утра проблеск ранний
И твой портрет из той поры, когда ещё не знала боли,
А вихрь из недр сухой жары прядь не осыпал горсткой соли;
Где ты легка в шагах своих, открыта новым впечатленьям,
Где день всего на миг затих в игре подвижной светотени,
И где приникла к блеску губ от одуванчика пушинка,
И где листвою юный дуб дополнил нежную картинку...
Где эта кисть? Её мазок так и застыл - несотворённый.
Мой сон тревожен и глубок, руки прощаньем завершённый.