в больном бреду последняя мольба 4

Лин По
Меня терзает совесть правды
и вид мучений всех людей, они вгрызаются в халаты, бояться потерять детей.

Кто лечится мечтой, кто водкой,
Кто мысль кончины уж принял,
Ярчайших жизней срок короткий,
Их рок чумы поцеловал.

Пусть разольётся боль, как реки
И испарится в небеса,
Чтоб  пробудился Господ некий,
Стихающие спас сердца.

К нему мольбы не долетают,
Смыкаются в хладу уста,
А землю капли окропляют,
Будь кровь то, будь слеза...

Вам за мекстуру дают воду,
Таблетки - порошок травы,
Страдает голова? Погода!
Болит живот? Это глисты.

Увяли уши от обманов
Врачей, калечущих народ,
Вот же болел - уже помянут,
Была коляска... Уже гроб.

Вы кошельками не машите,
Здоровье не питает злато,
И в юности не оброните
Где бережность, там благо.


© Copyright: Лин По, 2017
Свидетельство о публикации №117111304913
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Лин По
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Лин По