Смерть, как чей-то праздник...

Мужчине было лишь слегка за сорок,
Не старый ведь... Поминки будут скоро.
На 9-ть дней "бухарики" нагрянут -
Вдруг повезёт, "накатят" на халяву?..

Он жизнь пропил, он водки ждал, как манны,
Любой, кто с "пойлом", был всегда желанным.
Пил всё подряд, и вечно было мало,
Жена ушла, спасать его устала.

Он пил, а для чего? - А чтоб напиться
До "белки"... Забирала психбольница.
Тогда его соседи отдыхали,
Но возвращался... Снова "трали-вали".

К нему сестра бывало приходила,
Ругала, плакала, пугала и стыдила.
До экстрасенсов бегала с надеждой,
Не помогало ничего - Бухал, как прежде!..

В квартире грязь, и вонь, и тараканы,
Из мебели - бутылки и стаканы.
Казалось - это будет длиться вечно,
Очередная пьянка... - Наконец-то!..

           ***
Он не дожил дней пять до дня рожденья,
Соседи скинулись ему на погребенье.
Крестились все, чтоб смерть его не сглазить,
Покинул мир... Его соседям праздник!..