По тонкому льду,
с опаской иду.
Трещит под ногами,
осколочный лёд.
Изрезаны ноги,
в кровавых рубцах.
И жизни судьба,
летит в пустоту.
Измучен мой разум,
вскипают мозги.
Строка не идёт,
и муза уходит.
Куда я бреду,
не ведаю сам.
В пространстве степи,
неведомой дали.
И тяжко порою,
мысли идут.
На фоне событий,
уходят года.
Возможно когда то,
услышат мой слог.
Пускай не великий,
но с сердца с души.
7. 11. 2017. Рубцы поэзии
© Copyright: Геннадий Трофимов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117111301972
Свидетельство о публикации №117111301972
Рецензии