Я стихи не сочиняю, они рвутся из меня,
Словно искры над кострами, споря с ветром, вверх летят....
Так вот, славен колокольчик, вдоль растёт моей тропы,
Только, маленький креольчик, в трансе, от своей мечты.
Мне бы, - поля васильковость, синеву, в осенний лес,
Мне бы, - глаз твоих бедовость, Быстрой речки, тихий плеск.
Доброй ночи, Янас, до завтра!
Бедовое
© Copyright: Инга Бахарева, 2017
Свидетельство о публикации №117111311065
Свидетельство о публикации №117111311065
Рецензии