Не Фандорин Часть 1 Портрет

©Катя Солдатенко
Кого допустишь до открытой кожи, тому на ней следы и оставлять.
_________________________________________
Запиталась здесь -
http://www.stihi.ru/2017/11/11/4403

***
Фандорин сдал. Да был ли он Фандорин?
А, впрочем, будет лучше без имен.
Слегка присыпан солью. Чуть задорен.
Бесспорно мил. Наверное, умен.
Хорош собой. Разрадован. Обласкан.
О чем я, боже? Ах, ну да – портрет...

Давай поговорим с тобой о красках
морских глубин? О карточной игре?
О том, как я блефую зло и дерзко,
как плохо мой загримирован шрам.
О том, как не взметнется занавеска
на сквозняке. О том, что я с утра
настолько ненавижу всё на свете,
что странно не сломаться поперек.
О том, что на моей смешной планете
мой добрый бог меня не уберег.

Фандорин, ты? Я вдребезги разбита!
Смети осколки, вытряхни меня.
Оставь себе старуху и корыто,
полцарства, скатерть, гусли и коня.
И – что еще положено по штату? –
Царица Шамаханская, Будур?
Хоть Несмеяна – я запанибрата
с любой из этих васильковых дур
легко освоюсь. Запанисестрицей?
Как скажете, величество мое.
Успею уколоться и забыться,
покуда Сирин сладостно поет.

А ты молчишь и, время перепутав,
уходишь сквозь пространство налегке,
и тают обреченные минуты,
зажатые в горячем кулаке.
Не называя имени, не чая,
какая боль тебя не называть –
я все равно уже не различаю
твой силуэт, твои шаги... В словах
несказанных, ненайденных, неспетых
останется смятения чуть-чуть.

Три петушиных крика до рассвета –
и ты услышишь, как я замолчу.

За милость отреченье принимая,
тебе дорожку красную крою.
Иди, мой бог – спина твоя прямая
нисколько не похожа на мою.
Я вслед смотрю. Мой пульс танцует сальсу.
Не обернись – не поднимай со дна.

... а кто там мне на коже расписался,
так это знаю только я одна...