Отец не вёл рассказов о войне,
Подробностей не слышала ни разу,
Как он курсантом в танковой броне –
Был под Москву направлен по приказу.
Гремели там тяжёлые бои,
И шли на смерть безусые ребята…
Он руки, обожжённые свои –
Потом от нас, детей, смущённо прятал.
Их экипаж прошёл Орёл и Курск,
Где весь фашистский план был перечёркан,
И опьянял Победы горький вкус,
Когда в Берлин вошла тридцатьчетвёрка.
Летела вниз холёных свастик мразь,
Что мир пугала голосом надменным.
И потому, я всё же, родилась,
В том радостном году послевоенном.
А нынче пусть ликует флагов шёлк,
И майский ветер ленточки полощет,
Ведь в этот день бессмертный, славный полк –
Опять проходит через нашу площадь.
Чеканя шаг, плечом к бойцу боец,
Идут шеренги, презирая беды.
Там, как живой, шагает мой отец,
Встречая светлый праздник – День победы!
Отцу-воину!
© Copyright: Галия Сибирская, 2017
Свидетельство о публикации №117111207617
Свидетельство о публикации №117111207617
Рецензии