Заканчиваются в голове чернила,
Исписан одинокий автор сего жанра,
Последняя строка дверь за собой закрыла,
Заметил на листах отсутствие каландры.
Написаны последние мотивы,
Уже мерцают фонари последней ночью,
Внутри растёт живой цветок крапивы,
Вся моя линия вдруг превратилась в многоточье.
Пусть голова работает за многих,
В моменты ощущение прострации,
Ведь наступил период мыслей столь убогих,
Период своей творческой стагнации.
Тот день, когда на старте виден финиш,
Когда перестаёт всё видеться игрой,
Послушай, стих, ты меня больше не увидишь,
Избавлюсь от тебя и обрету покой.
Конец
© Copyright: Дмитрий Кальной, 2017
Свидетельство о публикации №117111205748
Свидетельство о публикации №117111205748
Рецензии