2980. 03.11.2017.
Он мог бы там стихи писать –
Году так сорок пятом,
Но время было не понять –
В колонне шёл он пятым.
Он мог быть лётчиком – летать,
Но был тогда он бывшим.
Пришлось всем сапоги латать
И пить чаёк остывший.
В ГУЛАГе десять лет сидел,
Латая сапожищи
И в будущем не видел дел
Гб за ними рыщет.
Но вынес всё и всё стерпел
И до сих пор живёт он.
Хоть в пропасть много лет летел,
Но душу всё ж сберёг он.
Стихи, рождённые душой,
Он день и ночь слагает.
Сейчас уже поэт большой
И жить ещё мечтает.
Он мог бы... 2980. 03. 11. 2017
© Copyright: Иван Усатов, 2017
Свидетельство о публикации №117111201876
Свидетельство о публикации №117111201876
Рецензии