Облака, как скомканные нервным поэтом бумажки,
Перекатываются в чаше неба, тихо шурша,
Торчащими буквами цепляются за ворот рубашки
И, сами нервные, жилами в шее дрожат.
А ветер-кусака, задиристый уличный пес,
Рвется и, развеваясь полосками марли,
Лижет прохожих и тычет свой мокрый нос
В пальто одиноких, местами пьяных проталин.
Про-были. Про-дали. Про-стили. Про крашеный лед,
Про то, чего не было, и даже про то, что банально, -
Все в этой осени знают… А клоун поет
И неистово бьет в серебро своих барабанов.
Про-дали, про-стили
© Copyright: Татьяна Тейвас, 2017
Свидетельство о публикации №117111211992
Свидетельство о публикации №117111211992
Рецензии