Порою песчинки в часах замирают от холода.
Играя на флейте судьбы Бог пишет симфонию.
Над крышами зданий - вершинами сонного города,
Духи-пророки открыли свою филармонию.
Их скрипки играют мелодию нежную,
Рисуя узоры на зыбком песке.
Судьбу встречай же, свою неизбежную,
По линии жизни на бледной руке.
Спи человек, коль песок не колышется.
Яркой звездою ты освящен!
Мелодия эта лишь избранным слышится,
Тем, кто судьбою благословлен.
Спи человек под сказочным омутом
Пока терпкий яд по земле разольется.
Будь же вовеки ты проклятым золотом,
Что переплавке не подается!
Спи
© Copyright: Малова Карина, 2017
Свидетельство о публикации №117111211408
Свидетельство о публикации №117111211408
Рецензии