Культурная полупоэма

Приехал я вчера в столицу
Добрался быстро, хорошо.
И, чтобы с шурином не спиться,
я, сдуру, на концерт ушёл.

Скажу вам, не был там ни разу,
не интересно, но давно,
я слышал - классика заразна,
и даже лучше, чем кино.

Влияет на мозги и душу,
ум повышает на процент!
Ну, почему же не послушать,
и я купил билет в концерт.

В фойе загадочные лица
Мадам, юнец, старик седой,
шатен, здоровая девица
и гей, не очень молодой.

И говорят не о погоде,
не о падении рубля.
Об импер-сионизме, вроде,
и о высокой ноте «ля».

Признаться я не очень понял
их сверх культурный разговор.
Куда ж богема тему клонит?
По мне, несут какой-то вздор.

Потом я пил ситро в буфете,
ел дурно пахнущий  бекон,
дымил махоркой в туалете,
потом полез на свой балкон.

Смотрел на сцену, на подставках
тетрадки нотные стоят,
у труб, похожих на пиявки,
пистоны медные блестят.

Потом оркестр появился.
Я ждал. Я верил в волшебство.
Но как-то быстро утомился.
По мне, - так это баловство.

Им далеко до дяди Вани!
Тот в выходной, когда не пьёт,
так жарит  на своём баяне,
что душу людям  в клочья рвёт!

Куда там гениям  столичным.
Они, Бог знает, что творят!
Я многих щас поймал с поличным,
тех, кто схимичить норовят.

Один дудит, другой читает.
Наоборот, потом опять.
Уж если музыку играют,
должны все вместе выступать.

Но всех ударник переплюнул.
Ему лентяи не чета.
Не то что в ус не раз не дунул,
пять раз ударил, я считал!

А в зале публика довольна,
кричали, хлопали  на бис.
Мне стыдно было. Даже больно,
за тех артистов и актрис.

Я, позже, к шефу  постучался,
решив открыть ему глаза.
К нему  в гримерную ворвался
и напрямую всё сказал.

У вас есть в труппе хитрый парень,
ну тот, что на котлах стучит.
Вы смОтрите, так он ударит,
а нет, так он, подлец, молчит.

У нас в селе, за всё за это,
лишают премии на год!
И в кровь их лупит по портретам,
в кустах, разгневанный народ!

- « Вы извините» - он ответил,
- « Обычно мне фанаты льстят.
Пойдём пропустим - ка в буфете
Армянского по пятьдесят.

Вы злей, пардон, чем инквизитор,
но я вас должен огорчить.
Нам ноты пишет композитор,
не вам порядку нас учить.»

Так позвоните на мобильник
Мол, дядя поменяй расклад.
- « Не выйдет. Что вы! Он в могиле.
Он умер триста лет назад...»

Я понял, что случился казус,
и что я вляпался впросак.
Нашел как-будто, но не сразу,
ежа огромного в трусах!

Мне надо что-нибудь попроще,
зачем же молодость губить?
Уж лучше жить до смерти с тещей
и водку по субботам пить.
 
          12 ноября 2017