Овощ

В мире столько частной собственности, что нельзя не пуститься по миру.
Проблема не столько в том, что никто вас не любит, сколько в том, что вы всем по херу.
Упаси вас господь, кришна, камень, красная нитка или что там у вас вместо,
Упаси вас от мысли, что можно быть бесконечно счастливым, тем более с кем-то вместе.
Можно драться за мысли и не узнать их в лицо на следующее утро,
Можно нести ахинею, смеясь гомерически, и при этом кому-то казаться мудрым.
Можно сойти с ума окончательно и на следующий день привычно идти на работу.
Можно мечтать умереть, сидя на кухне, со ртом, развороченным до трещин зевотой.
Можно видеть глубины себя и самое важное в каждом слове в «моих новостях»,
Можно втыкать в ницшеанскую бездну бескрайней *уйни в социальных сетях,
Можно воображать себе всё, что угодно, — фишка в том, что вас некому остановить.
В мире столько херни, порождающей море херни, что ввиду всего вам некогда жить.
Посреди всей херни внезапно вы замираете как очнувшийся паралитик,
Аннушка прётся в бакалею за маслом, но психиатры уже прописали вам литий.
Всё будет нормально, всё, если можно так выразиться, в полном порядке.
В иллюзорной любви и ненависти мы сгниём как несорванный овощ на грядке.