В стихи зачастую вплетается что-то лишнее,
Что-то такое тягучее, неприятно липкое,
Будто отправился погулять в таинственный лес,
А пришёл в бордель и в трусы к кому-то залез.
Может быть, глупая это в сущности штука, поэзия.
Как из сказочного горшка безудержно каша лезет,
И не пресечь, не отсчитать, сколько нужно метров,
Будто, объевшись жизнью, стоишь и пускаешь ветры.
Но одни и те же слова у людей пахнут по-своему,
Глядишь, у этого всё в Диор, у того – в помоях,
У одного слово пахнет шампунем, у другого – грязью,
И как будто бы это слова совершенно разные.
Может быть, просто кто-то глотает синюю, кто-то — красную,
Или, может быть, просто я ничего не смыслю в прекрасном,
Потому-то и не люблю стихи и мало в них понимаю,
Но люблю, когда муза приходит ко мне, целует и обнимает.
Поэзия
© Copyright: Женя Чилим, 2017
Свидетельство о публикации №117111006376
Свидетельство о публикации №117111006376
Рецензии