Брожу по музею души.
В пыли, в паутине картины.
Уж много годин я прожил,
Но рано взрастил я седины.
Встречались, мелькали вокруг -
Кричат, кто о чём, поучая,
Что рощи легко гасят звук
Под осень, конечно, не зная.
Тетрадь предо мной, а в руке
Перо ль, карандаш ли - обычно.
Молчу - доверяю строке
Сказать о волнующем зычно.
Осеннюю чувствую тьму...
Ох, много в ней стужи и грязи...
В музее своём самому б
Понять - что гнетёт, а что красит...
Музей души
© Copyright: Владимир Зюкин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117111004590
Свидетельство о публикации №117111004590
Рецензии
