Без тебя
столичных кафешек клубничную спесь.
И женщин вальяжных, с почтением хитрым
просящих вниманья и "что-нибудь спеть".
А я в захолустной панельной коробке
пью чай с каркадэ и смотрюсь в тишину.
А песни пою для себя - в караоке -
под слэм заоконный и глючащий шнур.
Ты знаешь английский и дружишь с элитой,
А я диалект различаю с трудом -
все эти "my dear", "my girl" и "my little"*...
И так далеко от столицы мой дом...
Ты вечером снова выходишь на Невский
И в Мойке ласкается твой силуэт...
А я...вдоль реки не хожу, да и не с кем,
все чувства остыли за давностью лет.
Ты слушаешь джаз под арпеджио ветра
и жизненный крах доверяешь стихам.
А я, намотав на года километры,
сжигаю на сердце запёкшийся хлам...
* "май диа", "май гёрл" и "май литл"
Свидетельство о публикации №117111003965
Проза обычно попадает не в глаз, а в бровь.
Поэзия по совокуплению обстоятельств намного круче
И приближает радость встречи на всякий случай.
Емельянов-Философов 25.08.2020 08:06 Заявить о нарушении