Пришла весна, трава зазеленела,
За облаком кружит в потоке сокол.
Но нет ему до мирных красок дела,
Он смотрит вдаль холодным линзы оком.
Ему весь мир - лишь тени за прицелом,
Он ждать умеет каждый раз сурово.
И нету ничего желанней цели,
Что в перекрестье оживает снова.
Затвор очередной патрон забросил,
И пуля тихо входит по нарезам.
Он тянет спуск, дыханье заморозив,
И вот хлопок пугает птиц над лесом.
А пуля-дура, воздух рассекая,
Умчится вдаль, не проронив ни слова.
И звякнет гильза, на земь опадая,
И он уйдет бесплотной тенью снова.
Там, вдалеке, от остроносой пули,
Что в дереве засела на излете,
Две цели тихо навсегда уснули...
Но смерть нести - увы, его работа.
Снайпер 2011. 01. 05
© Copyright: Денис Миловидов, 2017
Свидетельство о публикации №117111002161
Свидетельство о публикации №117111002161
Рецензии