В тупике

Что писать? Уже не знаю точно.
Так давно хотелось рассказать,
Не о том, что ближе тёмной ночью,
А про то, что так хотелось знать.
Что пришло когда-то на рассвете,
Прислонилось к стенке у стола,
То, что до сих пор на небе светит,
То, что ты, всегда одна ждала.

У него, нет ни мечты, ни горя,
Счастья нет и нет пути назад,
С ним давно уже никто не спорит,
Но о нём, так много говорят.
Верят и идут за ним как раньше,
Зная, что итог всегда один,
В даль за горизонт и даже дальше,
Окунаясь в красоту картин.

Что писать? Всегда вопрос из сложных.
Пусть не всем понятен до конца,
Много в нём, искусственных и ложных,
Много фальши, стали и свинца.
Но потом, когда тоска отступит,
Всё же следом, мы за ним пойдём,
По дороге важное обсудим,
И быть может главное поймём.

Не итог, но всё же, миг финальный,
И в конечном счёте будет шанс,
Зачеркнув строки набор фатальный,
Возродить хоть одного из нас.
Он допишет всё, что не успели,
Всё о чём мечтали каждый час,
То, о чём нам в небе птицы пели,
Что терзало каждого из нас.