Шагает Смерть, косой махая.
Как урожаен этот год.
Я, песню смерти сочиняя,
готовлю душу на исход.
И в предрассветной дрёме чую,
как сокращается мой срок,
шаги её глухие слышу,
пытаюсь спрятаться меж строк.
И страх бежит за мной по следу,
знобит от холода внутри.
И солнце более не греет,
не греют глаз твоих лучи.
Спастись никак. Я точно знаю:
настигнет, сколько не беги.
И шансов нет отсрочить дату.
Да и не надо, чёрт возьми.
24.04.2013
Шагает Смерть, косой махая
© Copyright: Маленький Фриц 2, 2017
Свидетельство о публикации №117111011514
Свидетельство о публикации №117111011514
Рецензии