Револьвер

Вот я встаю,
В голове - винегрет.
Точнее сказать я поэт и художник,
Но, пожалуйста, дайте мне ножик,
Чтобы выпороть из себя этот бред.

Если бы я была очень вольна -
Мой распорядок дня был бы таков:
Час английского и немецкого,
Полтора на искусственную, но востребованную иллюстрацию,
Два-три на настоящую ручную "красавицу".
Обязательно как в 18 веке пройтись по аллее час или два,
Ведь без свежего воздуха так чертовски болит голова.

Так вот.

В этой жизни по чьему-то уставу все должно быть наоборот.
Вы должны ходить на работу, скорее всего, ненавидеть её.
Строить планы на то, как вы сможете их осуществить,
Дотянуть до 60 лет. Заболеть, а потом умереть.
Не успеть из планов не осуществить не крупицы.
Сил уже нет.
Да и это не важно.
Для мировой истории мы единицы.

Вот если б расправить крылья как птицы...

И все же, дайте мне ножик, чтобы выпороть из себя этот бред.
Ну а лучше, пожалуйста, дайте мне вот тот золотой револьвер!