Что Тебе вёсны? Что Тебе грёзы?

Миленький, маленький мой человечек
В странном чужом городке ты живёшь.
Десять на пальцах железных колечек,
Но никого никогда ты не ждёшь.

Утром туманным, сентябрьским листаешь
Листья с деревьев, упавшие в ночь.
Ты вдалеке ни о чём не мечтаешь.
Ты ни к кому никуда не идёшь.

Просто сидишь у окна с позолотой
В раме осенних, вечерних лучей.
Солнца мелькают последние ноты,
Шарф шелестит по прохладе плечей.

Блекнут отсве'ты и тени скитальцев
Грустен бродячий утраченный век
Ты вышиваешь шёлком на пяльцах
Завтрашний вечер и лунный рассвет

Бледные руки ловко мелькают
Мечет иголка судьбы мелкий крест
Этот неровный – поэту, на память,
Лишний стежок – указательный перст

Ты так строга, и серьёзна до боли!
Прерванных нитей пытаешься прядь
Снова связать – нет, не держат ладони, -
Нить утерялась, и дрожь не унять!

Толи душа зябкой скорбью заполнит
Место в груди, толи старенький плед
О наступающих зимах напомнит -
Не перечесть убегающих лет!

Ввысь запрокинув лицо, как ребёнок,
долго считаешь межзвёздную пыль
Что Тебе вёсны? Что Тебе грёзы?
Что междометья далёкой толпы?

Через полсотни минуток страданья
Кончится стрелок погоня, и смерть
Чистым дыханьем, лёгким касаньем
Жизни закончит твоей круговерть.