Она так часто пьёт много воды,
И никогда не ест после 6,
Старается приблизится к мечте,
И попусту не пачкает холсты.
А я? Ворвался в её жизнь - падонок,
И залетел, как молния под проливным дождем,
Казался безобидно-милым, как котёнок,
Наивно думая - гнилое во мне - вздор.
Она так часто радовалась, улыбалась...
Так искренне, по-честному любила,
Не видела в моих поступках гадость,
Жизнь для неё как будто забурлила....
В новых красках.
А я все смешивал тона
и выражался безобразно,
И думал все поймёт она.
Она...устала. Так банально, глупо.
Мы думали, что все это пройдёт.
Пройдёт депрессия с простудой,
И сердце снова запоёт....
Она ревела, но в своей манере -
Не поливая соль в мой чертов пуховик,
Я проклинал бессовестность, безделье,
То от чего бежал, но все к чему привык.
Она
© Copyright: Ринат Фасхутдинов, 2017
Свидетельство о публикации №117110908938
Свидетельство о публикации №117110908938
Рецензии