Икра нам теперь только снится
В солёных, чёрных снах.
Телу более не веселиться
Бутерброд держа в руках.
Ни на праздник престольный,
Ни в любой иной всякий день,
Не будет икры при застолье,
А лишь её чёрная тень.
Пролетарская столь дорогая,
Что не веришь в капитализм.
Перебиться икрой минтая,
Опустить себя в социализм ?
Все реалии новой системы
Распределения дел и благ,
Ставят высокие стены
Пред выбором цен бедолаг.
Остаётся привычной закуской,
Основной части нас горожан,
На дольке булочки тусклой,
Перемолотый баклажан.
Остряком окрещена каша,
Феерически очень, - икра.
И заморская, и только наша,
Полуживая в стране еда.
Ночь придёт и снова приснятся
Баночки чёрной, как смоль икры
И таблички "не прикасаться".
"Недоступный запас страны".
09.11.2017.
Икра
© Copyright: Дмитрий Свечаревский, 2017
Свидетельство о публикации №117110907776
Свидетельство о публикации №117110907776
Рецензии