Портрет

Я смотрю на свой портрет,
Нарисованный задаром.
Мне на нём немного лет,
Я на нём с тёмным загаром.

Жёсткий ёжик из волос,
Тёмных, не таких как в жизни.
Ровный и чуть острый нос,
Брови я бы сделал ниже.

Бело-голубой ворот рубашки,
Алые губы в усмешке.
Видно, что автор делал поблажки
И рисовал в дикой спешке.

В целом неплохо,  даже красив.
Тем более, что за бесценок.
Никто не творит не извратив,
Не навешав своих оценок.

Я с тех пор слегка возмужал,
Даже, наверное, стал заметно взрослее.
И от проблем я с тех пор не бежал,
Гасил ссоры, и вовсе не ждал их развития и апогея.
Сложилось всё так, что кого-то винить.
Мы сами себе создавали преграды.
Мы ночью в окно полюбили курить,
И не получать за успехи награды.

И в холод зимы и в зной лета, всегда,
И утром, и ночью, и днём.
Мы рьяно стремились к вершинам,
Не зная, куда же мы точно придём.

Теперь по местам, пусть и тесно и жёстко,
И люди хотят нас подвинуть.
Но нам, всё привыкшим дерзко и хлёстко,
Занятых мест не покинуть.

Виталий Бойко