ненастоящее

мы сами лично жизнь свою
опошлили,
убили
все, что было в ней хорошего.
поэты давятся стихами.
тошно мне.
мы все как будто предавали прошлое.
мы все как будто предавали каждого.

мы сами сделали себя неважными.
мы сами сделали себя ненужными
субъектами без прав с тупым оружием.

и вот все пишут - стали словоблудами
(поэтами с особыми причудами),
поэтами сами себя назвавшими,
а дальше?
нечего сказать-то дальше мне.

и лезут все,
и ну,
толпу подначивать,
мол, незачем вам жизнь свою растрачивать.
и все у них так идеально-жизненно...

увы, у творчества порывы низменны.
все жаждут славы, ищут популярности,
всем надо денег
(разные полярности),
всем надо жить...
и эта эпидемия
уже давно взрастила свое семя,
и
теперь плоды увидеть легче легкого
(на улице, в кафе, на остановках...)
вот
повсюду не-поэты, не-художники,
а всего-навсего
себя самих заложники.

кто говорит, что пишет без признания,
кому плевать, оценят ли старания,
кому плевать на общество и мнение,
простите,
но вы недоразумение.
все это ложь, запутанная с правдою,
мол, "популярности, известности,
не надо мне,
я человек
искусства и для творчества
мне нужен лишь покой
и
одиночество"...

я не поэт. мои слова надуманы.
все стали образованными, умными.
интеллигентами закоренелыми.
куда нам с мыслями.
куда нам с недозрелыми.

зачем какое-то предназначение?
(очки протрите и проверьте зрение)
ведь пишут люди вовсе не для этого...
(не то что там Васильевы и Летовы)

вокруг все кружится и слишком быстро вертится,
зовет не вверх,
а вниз
пустая лестница.
былого нет, все шкодят так по-детски
и ждут, когда же уберет дворецкий...