Покровка

Блестит, беснуется Покровка                фото с интернета
Пылает стать ее в лучах.
А на душе как бы неловко –
Энтузиазм давно задрях.

Смотрю на вещи я спокойно,               
Не закричать мне: « Браво! Бис!»
И не найдется компромисс:
-Где кривобоко – там нестройно.

Перед абсурдом не склониться.
Хоть и внушает заграница:
«Открыли вам глаза на свет.»

Мне с тем никак не согласиться,
Вглядитесь лучше в наши лица…
И будет ясен мой ответ.

Девиц раскрашенный табун,
Увешен  красотою томной.
Не выражает взгляд табу,
А лишь виляет круп огромный…

Породы грудь соблазном льет,
А лоск ноги сошел с обложки…
И лыбится помадный рот,
Как лыбятся в помойке кошки.

Мечтают утонуть в духах.
Всю жизнь таскали б на руках,
И ноги чтоб шампанским мыли…

Метаться бабочкой в ночАх.
Распляжить телеса в СочАх,
И не глотать рабочей пыли.

Картин завешанный забор
Не возродит в эстете чувства.
Поленов завопил бы: «  Вздор!»
Перед таким хмельным искусством.

В мазках каких – то полотно…
Написано на бл***ю руку.
Напоминает даже внуку,
Про место скромное одно.

Везде заезженный пейзаж
На бересте лишь Нижний наш,
И кремль какой – то кособокий.

Когда с бухла пройдет кураж,
Напишут вам такую блажь…
Заплачет Горький одинокий.

Присел на корточки блатной,
Как в туалете, но с бутылкой.
И веер пальцев пред братвой
Играет роль в беседе пылкой…

Литературы здесь не счесть:
Прилавки ломятся развратом,
Здесь проза про мужей рогатых,
Стихи про сломанную честь.

Здесь не кудрявится Есенин –
Его затмили бюстов тени…
Он о деревне не споет…

И Пушкин кончил свой полет.
В тумане развращенной неги,
Не нужен сказ его о бреге.

Давно уж нет иллюзий снов…
И как сказал бы Саша Черный:
«У вас коллекция гробов,
Покрытая могильным дерном.»

Конечно, в этом спора нет.
Как вижу, так и излагаю,
Я в облаках уж не витаю
И чужд давно мечтаний бред.

Не буду я царапать оду
Про счастье нашего народа,
При власти умной и родной…

Мне ближе дух карикатуры…
Люблю писать стихи с  натуры,
С натуры праздности тупой.



;