Какой поэт не славил осень,
Эту бездонную неба просинь,
Где журавлей клином стаи,
Прощаясь,курлыкая,улетают.
Листва меняет свой наряд зеленый
На золотые и багряные кроны
На фоне сосен и елок,
Но –увы- их наряд недолог.
Осень-
прохладные утром росы,
желтые пряди березы косы,
лес, тишиной звенящий,
воздух-дурман пьянящий,
колер лазури чист.
Всем ветрам открытый,
На ветке, дождем омытый,
Трепещет еще не последний лист.
В русской поэзии высокой
Поэта души глубокой
Нет строчек звонче и печальней:
«Есть в осени первоначальной…»
09.11.2017 г.
Ода осени
© Copyright: Нина Шаталова, 2017
Свидетельство о публикации №117110906075
Свидетельство о публикации №117110906075
Рецензии
