Фома

Достаточно ль для веры – веры?
Не видится ли нам химерой,
не будучи подкреплена
частицей опыта она?
 
Фома, Фома, сердечный брат,
как близок мне твой жаркий взгляд,
твоя боязнь стать жертвой лжи,
когда ты крикнул «покажи!»
Нам постоянно что-то врут,
посулов кружева плетут,
доверие – вот смертный грех,
ведущий к заблужденью всех.
 
А сколько лжепророков и
попавших к ним в ученики?
Как верить, если всем дано
фраз белоснежное руно?
Как слово взвесить на весах,
как оценить его размах
и чистоту его ядра,
коль речь – сознания игра…
 
Нет, только опыт. Каждый факт
милее будет во сто крат,
чем проповедей пухлый том.
Так повелось, что мы живём
в материи. Наш дух – в тюрьме.
Кричи, шепчи – в телесной тьме
остаться голос обречён.
Нет связи. Не звенит рингтон.
Метафизический канал
для нас закрыт, а мозг устал
пытаться среди тысяч слов
нащупать истины улов.
 
Итак, хвала тебе, Фома.
Не веря каверзам ума,
я подкрепленья делом жду.

Где Твои раны?.. Я иду.