Публикация в Наш современник 5 2017

               ОДЕССА. 2014

                Страшная месть.
               
                Гоголь

Для тех, кто убивал, прощенья нет,
Прощенья нет и быть не может.
Ты не клади на стол свой пистолет,
Твой жест тебе, убийца, не поможет.

Сожжённые тела возопиют!
Священника обрубленные руки,
Как змеи, в ваши души заползут
И жалить будут до предсмертной муки!

Отрубленные головы парней,
Как перекати-поле, к вам вернутся,
И языками адовых страстей
Заставят вас до их глазниц нагнуться!

Обманутое чистое дитя,
Что разливало в бутыли коктейли,
Во снах являться будет не шутя
С верёвкою на лебединой шее!

И прыгающие с третьих этажей,
Разбившиеся в лепёшку на асфальте,
К вам явятся в таком же кураже –
На плечи к вам, приятели!

И будут резать, жечь и добивать.
Как в зеркале, всё отразится то же…

А если я не прав, за них сказать
То, как сказал поэт: "Но всё же, всё же..."


 АВТОБУС МОСКВА – КЕРЧЬ

А теперь у касс кричи иль не кричи,
Мы с тобою едем только до Керчи.
Через Харьков нам уже не проскочить –
Могут запросто в сортире замочить.
Пусть Бандера, пусть Шухевич, пусть нацизм,
Православье – вон, ура – католицизм.
Но какой бы ни был на Майдане марш:
Крымский полуостров всё же наш!


               

                УКРАИНЕ

На острие копья – Украина моя!
       А кому-то и этого мало.
И который уж год в головах всё вразброд:
       Не народ – лоскутки одеяла.

За щитами народ, пред щитами народ.
       Вышла троица с дьявольским знаком.
И горит вся земля – и моря и поля,
       И не вижу я Солнца за мраком.

Что же сталося вдруг, ты ответишь мне, друг?
       Брат на брата пошёл с кулаками.
Неужели опять мне с сестрой враждовать?
       Неужели «всё это» – мы сами?

Что же деется, сват, ты ответишь мне, брат?
       Горечь слёз не засахаришь свёклой.
Я тому и не рад, но беру автомат,
       Весь от пота сердечного мокрый.

Что же, встретимся, друг, у печали разлук?
       Надмогильная память не в радость.
Посмеётся наш враг, назовёт нас «дюрак!»
       И отвалит, паршивая пакость!

Зашумят ковыли на просторах земли…
       И пройдём мы, как чуждые роду…
Нам самим не смешно, как всё это грешно,
       Чудо воли отдать за «свободу»?!