Мороз под утро сковывает почву
И серебром искрится на траве,
Как будто кто-то ворожил здесь ночью,
На пасмурном дождливом ноябре.
Ты просыпаешься от запаха корицы
Заваренного в чашке бытия,
И тянешь утро,чтобы насладиться
Рассветом с привкусом вчерашнего дождя,
И принимаешь небо на ладони
Слепое и туманное слегка,
А в нём весь мир,ещё не сотворенный,
Оказывается в твоих руках.
И зодчим,ты ваяешь этот город
Большой и чистый,как священный храм.
И фонари,и мост,и шпиль собора
Блестят росой сквозь призрачный туман.
Так гулко бьётся с колокольным звоном
Ритмичный пульс ноябрьского дня
Ты чувствуешь его,как невесомость,
И ощущаешь храм внутри себя.
И тянешь утро...
© Copyright: Яна Конозова, 2017
Свидетельство о публикации №117110903460
Свидетельство о публикации №117110903460
Рецензии