Праздник Троицы. Из Сильвии Плат

Совсем не этого ждала:
Лепные арки,  на солнце греются камней ряды и группы -
Окаменелости яиц  или  глаза пустые;
Великовозрастные, притаив  в чулках и куртках
Свой бледный жир, разреженный глотают
Воздух как лекарство.

Конь,  установленный  на хромовом шесте,
Таращится сквозь нас; копыта перемалывают бриз.
Твоя льняная хрусткая  рубаха
Раздута, как спинакер.*   А поля  панам
Слепящий отражают блик сверкающей воды;
Бездельничают люди, как в больнице. 


Я чую запах соли, красота.
Усатых водорослей море под ногами
Показывает нам свои  тёмно-зелёные шелка,
Сервильно кланяясь в манере  Древнего Востока.
Тебя  не больше радует всё это, чем меня.
Свободное местечко указал нам полисмен -

Зелёный, как бильярдный стол,  обрыв,
С него, подобно чайкам,  пикируют капустницы на море,
И  наш    пикник  прошёл  в зловонии  боярышника трупном.      
А  волны бьются,  бьются,   как пульсируют сердца.
На берег притащившись, мы слегли  под пеной  брызг
От тошноты и лихорадящего жара.

14 февраля 1961

* Спинакер (англ.  Spinnaker) — тип паруса.

* * * * * * * *
Whitsun
by Sylvia Plath

This is not what I meant:
Stucco arches, the banked rocks sunning in rows,
Bald eyes or petrified eggs,
Grownups coffined in stockings and jackets,
Lard-pale, sipping the thin
Air like a medicine.

The stopped horse on his chromium pole
Stares through us; his hooves chew the breeze.
Your shirt of crisp linen
Bloats like a spinnaker. Hat-brims
Deflect the watery dazzle; the people idle
As if in hospital.

I can smell the salt, all right.
At our feet, the weed-mustachioed sea
Exhibits its glaucous silks,
Bowing and truckling like an old-school Oriental.
You're no happier than I about it.
A policeman points out a vacant cliff

Green as a pool table, where cabbage butterflies
Peel off to sea as gulls do,
And we picnic in the death-stench of a hawthorn.
The waves pulse and pulse like hearts.
Beached under the spumy blooms, we lie
Seasick and fever-dry.

14 February 1961