Крылатый советчик

Поэты не находятся в печали,
Им недоступна длинная печаль.
Они сидят и курят на причале,
И сочиняют миф мирских начал.

А у меня есть и печаль, и сердце.
Бывают слезы. И идут скупой.
И высекать стихами круто скерцо,
Мне позволяет ангел типа: "Пой!

Про все свои душевные ущербы,
Выписывай твою-мою скрижаль.
Да так пиши, чтоб были милосердны,
И чтобы не было тебя им очень жаль.

Пиши любовную, природную, земную,
Святую лирику. Тут выбор невелик.
А я собой эпоху знаменую.
А я с себя пишу узорный лик."

"Мой ангел, а тебе не будет много?
Объешься словом - сердце заболит.
Я поняла, что есть одна дорога.
Поэзия - она космополит.

И буду я писать про свою душу,
Биографическую справку подгоню.
Надеюсь, твои крылья не задушат.
Надеюсь, не предам стихи огню.

Не разменяются слова, но грязи много.
Поэзия - большой такой массив.

Я напишу тебя. Бескрылого и злого.

Тебя об этом точно не спросив."