Жизнь ведь не бумажки да листочки,
В стопке на столе, что предо мной,
Кровью ведь, да собственною, строчки,
Осенью писались да зимой.
Осень, словно матушка родная,
Нежно, листопадною порой,
Будто бы с ребёночком играя,
Мне дарила строф несметный рой.
Чтобы уж потом, зимой холодной,
Снег когда – не выйти из норы,
Строчки те - в отчет пред Богом, сводный,
Чтоб освободить их от коры.
Древо прочь, осина, есть осина,
Так одни волокна и вода,
Чтоб оставить только сердцевину-
Жизни, пролетевшие года.
Всё, что мимо душеньки, забудется,
Строчки же, как выжимки добра,
Знаю, это мне сейчас не чудится-
Кровью на папирус из пера.
Жизнь ведь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117110808501
Свидетельство о публикации №117110808501
Рецензии
