А она, как гранит. "Хоть потоп, – говорит, – потом".
Серый мир будоражит бурями в волосах.
Ночь спускается кошкой, гладит её хвостом.
Ничего не случится. Равенство на весах.
А она, как цветок, между рёбер задор и ток.
Её мир сыплет золотом смеха и тишины.
Ночь уходит с утра, оставляя себя глоток.
Она чувствует боль, в эту осень моля весны…
А она, как гранит, хоть потоп, хоть чума потом.
«Будь сегодня мне миром» - шепчет в его плечо,
Ночь сорвется с небес и укроет от глаз хвостом,
Дождь усталый придёт шелестящим седым плащом…
А она, как цветок, как манящий запретный плод,
Сердце-уголь – чуть тлеет, искра – уже горит.
Ей плевать, что потом, хоть всемирный опять потоп.
Она крепкий орешек, жёсткая, как гранит.
Хоть потоп...
© Copyright: Агата Классен, 2017
Свидетельство о публикации №117110808173
Свидетельство о публикации №117110808173
Рецензии