Под старым клёном, в тишине
Тихонько ветер пел романс.
Сидел мужчина на скамье,
Сидел, не открывая глаз.
Слеза скупая по щеке:
" Прости, я сотни раз не прав,
Жаль, не ответишь ты теперь,
Нам не поможет телеграф.
Ни слова, ни звонка уже,
Я вечно занят был собой...
Прости, прости - хочу к тебе,
Поговорить хочу с тобой!
Обнять, как много лет назад...
Стал выше ростом, не душой,
Твой, мама, часто снится взгляд...
Прости, что не спешил домой..."
07.11.2017г.Лука Ольга
***
© Copyright: Лука Ольга, 2017
Свидетельство о публикации №117110806785
Свидетельство о публикации №117110806785
Рецензии
