Никто уже - стихов не пишет

Никто уже - стихов не пишет,
И не тревожит ваш покой.
Строчек трепещущих не слышит,
И не волнует образ твой.

Сегодня век уж не двадцатый,
И не дрожит в руке перо.
Дымов не видно уж над хатой,
Коня не встретишь, не скрипит седло.

Люди спешат, торопятся куда-то,
Речь торопливую ведут.
Живут с показом, что богато,
Вид гордый впереди несут.

Не слышен цокот по дороге,
Повозку можно не искать.
Не беспокоят мир тревоги,
Тоску с собою не позвать.

Век двадцать первый уж шагает,
В нём информации полно.
Запретов никаких не знает,
Секрет не спрячешь под сукно.

Всё тянет взять перо, чернила,
Бумагу развернуть в листок.
И начертать о том, что было,
Как вдохновенно звучит слог.

Рождённый мыслями поэтов,
Роняя горькую слезу.
Под вздохи женские сонетов,
Идя сквозь бурю на грозу.

От вдохновения только млея,
Не отпуская мир мечты.
Стих, как младенца всё лелея,
Купаясь в ветрах красоты.

ноябрь 2017г