Пишу стихи, их кто-то мне диктует

Пишу стихи, их кто-то мне диктует,
И я не сплю, когда другие спят,
То рифму даст для сердца дорогую,
А, то, глядишь, и лист для печки смят.
     Мои друзья – мой внук и моя внучка
     С приставкой «пра», счастливее святых,
     Меня, увидев, за столом и с ручкой,
     Вдруг задают вопрос не из простых.
«К тебе, что дед, опять приходит Муза?»
Я говорю: Мои родные, да!
Вы для меня свет золотого груза,
Вы для меня заветная звезда.
     Увидев их хорошую улыбку,
     И взгляд бесхитростных весёлых глаз,
     Я нахожу размер звучащий скрипкой
     И все слова, конечно же, про нас.
По вечерам, когда тепло прольётся
На наши мысли, души и тела,
Утопим грусть у ближнего колодца,
И будет ночь таинственна светла.
     Споют нам дети песни под гитару,
     Чужие песни и, что я сложил.
     И, кажется, что мы ещё не стары,
     И нет ещё зияющей межи.
Споём мы песни про слепую Вангу,
Она всё видела, что ждёт нас впереди,
Про жизнь, что мчит порой быстрей мустанга,
И мы стараемся, живя, не наследить.
         Печаль хрустальная, чтоб к нам не приходила,
         Что б ни губила рано так цветы,
         И кожи чтоб шагреневой хватило,
         Где скромные желания просты.
И про любовь и долгий час разлуки,
Про иву, что хранила радость встреч.
И мы смогли под чьи-то в сердце стуки
Свою мелодию любви сберечь.